Holger Schwenke : Ein Vergleich. Verlag Eric van der Wal, Bergen - Holland 1999. Lektorat : Hans Georg Bulla.

EIN VERGLEICH

Vom dem Gedichtsband : EIN VERGLEICH wurden 90 Exeplare hergestellt. Die Originale sind von Eric van der Wal mit der Hand aus der Romulus gesetzt und auf Johannot pur velin gedruckt. Sie sind nummeriert von 1 bis einschIießlich 90.

                                                          HOLGER SCHWENKE

                                    EIN
                            VERGLEICH



                                      I

                                                Verschwiegen
                                                wie Pfeil
                                                und Bogen,
                                                wie Schreie
                                                und Angst.

                                                Lungenlösend
                                                und erschrocken
                                                in der Schönheit
                                                des geschriebenen Gesichts,
                                                ohne Vergleich
                                                zu den ungelenken
                                                Häusern und Landschaften.

                                                Wie Bäume.

                                                Wie Steine
                                                wandern:
                                                Die Erde eine
                                                wüste
                                                Innenwelt.

                                                Wie Niemand,
                                                der kam um zu sehen,
                                                durchs Innere hindurch
                                                Konturen faltete,
                                                einen Stern machte
                                                und ging.

                                                Wie Orte, gebunden
                                                an den Weg
                                                dorthin.

                                                Wie der Anfang,
                                                der schmerzt.

                                                Wie Musik
                                                aus der Zeit
                                                der zweiten Geburt;
                                                begrenzt nur von
                                                verwöhnten Welten.

                                                Wie der Fels, der sich
                                                entscheidet ein Spiegel
                                                des anderen zu sein:
                                                Ich sehe und sehe
                                                nicht und halte den
                                                Blick in meinen Händen.

                                                Wie der Abend,
                                                ein Lied vom
                                                Schattentext,
                                                Steinschrift
                                                der Stimmen von
                                                Straßendichtern:
                                                zu verwegen,
                                                um sie um Rat
                                                zu fragen.

                                                Wie die vielen
                                                Namen des Windes;
                                                Lügen und Zeichen
                                                im Doppelnamen Natur.

                                                Wie geschleuderte Blitze
                                                vor den Silhouetten
                                                gesprochener
                                                Sprachen.

                                                Wie das Mal,
                                                die Haut,
                                                der Speer,
                                                das Nichts,
                                                der lautlose Knall
                                                der Uhren
                                                und die hermetische
                                                Kraft des Feuers.

                                                Wie das Fernweh sinkender
                                                Schiffe, die taumeln in den   
                                                wortabgewandten Seiten
                                                des Gedichts

                                                Wie die honiglispelnden
                                                Gedanken eines Traums.

                                                Wie etwas von dem:
                                                vom Tag,
                                                vorn Weg,
                                                von ungeformten
                                                Wolken, unbekannten
                                                Tieren in der
                                                sprachlosen
                                                Mitte der Welt.

                                                Ein hypothetisches
                                                Heben des Meeres
                                                im Angesicht schlafender
                                                Pferde.

                                                Wie ein ortsfremder Gott
                                                ohne Einsicht
                                                und den Umriss
                                                eines Blicks: nur
                                                Übertretung und
                                                Rückkehr in den
                                                Kernschatten eines
                                                Augenblicks.

                                                Wie ein Gedicht,
                                                einem Gedicht ähnlich.

                                                Wie die brechende
                                                Haut in der Nacht:
                                                ein Fragment
                                                der Wüste.

                                                Wie der
                                                steinige Schlaf.

                                                     II

                                                Als ob
                                                Stafetten Geschlagener
                                                am Wege stehen.

                                                So oft
                                                wie Jahreszeiten neu
                                                aus dem Nichts entstehen.

                                                Wie namenlose Namen
                                                auf den Lippen brennen
                                                für die versammelte Welt.

                                                Wie dieser Tag
                                                aus Holz,
                                                ausgearbeitet
                                                wie ein verkauftes Bild.

                                                Wie die majestätische
                                                Entfernung zum
                                                Nachbarland
                                                mit all den nicht von
                                                uns bewohnten Häusern.

                                                Als ob der Wind
                                                sich wiederholt.

                                                Als ob ich
                                                die Gedichte
                                                noch einmal
                                                schreibe.

                                                Wie Blicke
                                                ins nächste Gesicht
                                                dringen und in die
                                                nächtliche Wendung
                                                lichtloser Natur.

                                                          III

                                                Wie vor den Gedichten
                                                und hinter ihnen
                                                dichtend.

                                                Wie ein
                                                Rückblick
                                                auf die Sprache,
                                                die es nicht gibt.

                                                Wie der Schneefall:
                                                ein anderes Wort
                                                für den Wald,
                                                das Lied
                                                im Gesang und
                                                den unbekannten
                                                Tod.

                                                Wie die Metapher
                                                für ein Gedicht.

                                                Wie der Wechsel
                                                des Wetters
                                                oder die schriftliche
                                                Form, ähnlich
                                                dem anderen.

                                                Wie die
                                                unvorstellbare
                                                Gegenwart
                                                umgeben von
                                                der Form eines Kreises.

                                                Wie mit einem Gott
                                                im Hintergrund
                                                die Schläge
                                                aufeinanderfolgen.

                                                Wie ein unsagbares
                                                Geheimnis, mit
                                                ungezählten Namen
                                                inmitten eines
                                                Unterschieds.

                                                Wie ein Vogel
                                                wartet und der
                                                schwarze Schwan
                                                schweigt vom
                                                untergegangenen
                                                Teil der Welt,
                                                offenen Auges tauchen
                                                wie die perlende Musik,
                                                verjüngt und
                                                angeglichen
                                                an ein Wort,
                                                das nirgends
                                                dem Vergleich
                                                entspricht.

                                                Wie die mündliche
                                                Form der Fügung.

                                                Wie ein Stein,
                                                der brennt:
                                                der Vergleich:
                                                der Tod.

                                                Wie das Zögern und
                                                Wispern der Grashalme.

                                                Wie die durcheinander
                                                gewirbelte Welt in einem
                                                amerikanischen Gedicht
                                                vorn Wasser geschrieben.

                                                Wie laut gelesene
                                                Landkarten im innen
                                                abgeschlossenen
                                                Außen des Löwengartens
                                                in der Alhambra
                                                oder dem offenen Säulenwald
                                                der Mesquita
                                                in Cordoba.

                                                Diese andere Welt:
                                                wie ein Übergang
                                                in die Wiederholung des
                                                Atems und der Sprache.

                                                Kolophon

                                                Dieses Buch ist im Frühjahr 1999 von
                                                Eric van der Wal mit der Hand aus der
                                                Romulus gesetzt und auf Johannot pur
                                                velin gedruckt worden.
                                                Auswahl und Lektorat des Gedichts
                                                besorgte Hans Georg Bulla.
                                                Hergestellt wurden  90  Exemplare,
                                                nummeriert von  1  bis einschIießlich  90.

                                                Dieses Buch trägt die Nummer 16

                                                                ERIC VAN DER WAL
                                                GEESTWEG 9 - 1861 TL BERGEN - HOLLAND